miércoles, 30 de enero de 2013

AL BORDE DE LA LÍNEA FINAL






De pie, aquí al borde de la línea
sabiendo que mañana ya no existe.
Sacos de puertas hechas triza sobre mis espaldas
y cenizas cuando finalmente entregue
todo lo que he pedido prestado.
Caminando hacia la tierra de nadie,
buscando algún sueño en mis bolsillos,
tanteando ciego el muro del atardecer
y calculando mis pérdidas en las estrellas.
Debo trepar a algún lugar donde ya estuve,
por ahí en mi alma siento la nostalgia,
voces amistosas que seguramente existieron
y vidas que tienen sentido al amanecer.
Nubes en mis manos
lluvias en mis pies
el mundo insiste en girar sin mí.
Y si el sol se atreviera a asomarse
tan sólo expondría mis pecados a la luz.
¿Dónde está mi canción?
¿Cuáles fueron los equivocados pasos
que me condujeron a este abismo?
Detenido aquí al borde de la línea final
sembrando piedras con mis dientes,
durmiendo en carcasas de viejos barcos abandonados
y mendigando besos entre las multidudes.


Poema de Ían Welden.


Hola, soy Melba.  Paso por el profundo dolor de comunicar a  las amistades de Charles Ían Welden Robeson, conocido más como Ían Welden, ese estupendo y maravilloso hombre, humanista, padre, amigo,poeta, narrador, músico, cantante y artista gráfico, quien nació en Santiago, Chile, un 14 de diciembre de 1948 y quien tenía varios años de radicar en Dinamarca HA FALLECIDO.


Su recuerdo perdurará en y por sus obras.  Su amigo Alejandro Goya estaba gestionando la impresión en Chile de una obra conteniendo veinticinco de sus cuentos.  No logró ver la culminación de esta gestión, pero Alex me ha prometido continuar en ello.  Ojalá ese sueño tan querido de Ían se cumpla.


Gracias infinitas a sus amigas y amigos quienes dejaban y dejaron comentarios en su blog.  A él lo alentaba leerlos, les daba mucha importancia. Cuando no los encontraba o había uno o dos, a lo sumo, me escribía preguntándome qué podría ser, si es que era muy atrevido el poema o el cuento, o qué opinaba yo.


Para darle continuidad a este blog, cada mes colocaré un poema o un cuento de él.  

Aún me parece mentira...

Besos y abrazos con mi reiterado agradecimiento.  Melba Reyes Altamirano

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sábado, 26 de enero de 2013

CÓMO ALIMENTAR A UN ÁNGEL.-Para mi hija Helene Welden




Fotografía "El Ángel" de Ian Welden, Copenhague 2012 ©

CÓMO ALIMENTAR A UN ÁNGEL.-Para mi hija Helen Welden

Tu ángel necesita alimento
o dicho de otra manera
tu ángel te alimenta
y de esa manera se alimenta a sí misma.
Te alimenta cubriéndote con sus alas
acariciando tus tenues lágrimas amargas
y tú eres su objeto nutritivo.
Cuando ya estás en condiciones de caminar
y las osadas y terribles pesadillas
han quedado para siempre en el pasado
y caminas por las plazas y parques
mirándolo todo con tus ojos de estrellas negras
bailando valses y tangos
tu ángel aparecerá y te soplará la cabellera
llenándote de poder y profundas maravillas
mientras ella se sentirá satisfecha con tu energía
y volará a socorrer a otros seres humanos.
Pero no te preocupes
porque siempre vuelve a tu lado
para acompañarte el resto de tu vida.


Publicado por  REVISTA LA BOTICA, Argentina.

viernes, 25 de enero de 2013

Hay un cráneo en mi sopa


Diseño y montaje fotográfico de Ian Welden © 


El hombre tiene que establecer un final para la guerra. Si no, la guerra establecerá un final para la humanidad. John Fitzgerald Kennedy



¿Qué es lo que sucede
compañero?
¿Por qué esta lluvia tan arisca
que revolotea en nuestras bocas?
¿Dónde estamos ahora?
¿Es esto realmente el fin de mundo
o tan sólo el ensayo general?
¿Moriremos aquí para siempre
en estos arenales tan ajenos
o volveremos a reír de nuevo
de la mano de nuestras novias?

Yo no quiero estar aquí
tengo cosas más importantes
podar el parrón de mi infancia
echar a andar el molino
salir a pescar congrios
hacer hijos e hijas.

Compañero
¿qué es esto de andar matando seres?
Gente de sonrisas anchas como la noche
y ojos de arcoiris
¿A quién se le ocurrió esta obscenidad?
¡Exijo hablar con el director!

¡Madre!
¡Hay un cráneo en mi sopa!


Publicado por Revista Almiar, Mar de Poesías, España.
http://www.margencero.com/poesia/num14/ian_welden.htm


LA GRAN BACANAL




Montaje fotográfico y diseño de Ian Welden© 



El sexo sin amor sólo alivia 
el abismo que existe entre 
dos seres humanos de forma 
momentánea. 
Erich Fromm



Luego de la gran bacanal
que celebramos locamente
con payasos y bufones
estatuas y fantasmas
me voy durmiendo esta noche.
Todo está ahora 
sagradamente en silencio.
Y nuevamente apareces
caminando en puntillas
en la forma de un ángel
pero sin alas ni halo
ni ropa
para alimentarme
con todo eso
que nosotros
ya tan bien conocemos.
Y luego
de nuestro privado festín
de los sentidos
te vas al amanecer
cuando ya medio despierto
no me lavo la cara
ni las manos
para retener
este día entero
tu sabor en mi boca
y tu olor
entre mis piernas.
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Montaje fotográfico de Ian Welden.
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jueves, 24 de enero de 2013

ODA PARA TI


Montaje fotográfico y diseño de Ian Welden ©


Alma en mi alma
Cuerpo en mi cuerpo
Día arcoirisíaco
Noche blanca
Gacela que ríe
Cisne que canta
Casita de campo
Hembra de fuego
Niña de ensueños
Paisaje galáctico
Cerra voraz
Donde estás quiero estar.
Donde amas quiero amar.
Tarde violenta
Madrugada frágil
Alimento esencial
Poeta mágica
Pintora lunar
Madre sagrada
Amante tórrida
Joya serena
Brisa enloquecida
Entre tus manos necesito despertar.
Por tus senderos necesito caminar.

De mi poemario PEQUEÑO POEMARIO DE AMOR, AUSENCIAS Y DISTANCIAS
Publicado por REVISTA PÁGINA 1, Haifa, Israel.
http://pagina1-josepivin.blogspot.dk/2011/12/pequeno-poemario-de-amor-ausencias-y.html


miércoles, 23 de enero de 2013

HELENE



Ésta mi hija tan latinonórdica
que encementa mis heridas
y me alimenta con arcoírises
llegó a mi vida un octubre celeste
como los volantines de mi barrio
y como celestes son sus ojos.
En ocaciones festejeras
me invita a cenar con ángeles
que beben vino de la luna
y nobles oryctolágus cunículus
que le mordisquéan pedacitos al sol.
Ésta mujer es de mi alma y carne
y solidarizar es su tarea preferida
me amenaza con irse al África
para sanar a fieras ultrajadas
por las tareas de la bestia humana.
Yo me la tomo muy en serio
y le ofrezco pagarle el return ticket
pero ella me mira con celeste ironía
y se va a colgar la ropa lavada
tarareándo una apolillada melodía
de The Beatles, she's leaving home
by by.






   



           HELENE
                                       
                                        Denne min datter så nordisklatiner
                                        som heler mine sår med hendes smil
                                       og mader mig med regnbuer
                                       kom ind i mit liv
                                       en bladefylt oktober,
blandt mine kvarters drager
og hendes lyseblå ojne.
Ved festelige lejligheder
inviterer hun mig til at spise
sammen med engle der drikker månevin
og med tavse oryctolagus cuniculus
der spiser småbidder af selve solen.
Denne kvinde er lavet af ædlesten
og af sammen stof som min sjæl
og hendes foretrukne syssel
er at redde andre fortabte væsner.
Nu betro hun til mig
med at tage til den blødende Afrika
for at rede dyr der lider af forfølgelse
og som bliver krænket af menneskemonstrer.
Jeg tage det meget alvorligt,
holder op med at synge
og tilbyder at betale hendes retur billet.
Men hun ser på mig med smilende ironi
og går ud for at hænge sin mors vasketøj
mens hun nynner et par forstøvet trakter
fra The Beatles, "She's leaving home
Bye bye..."

lunes, 21 de enero de 2013

LOS HOMBRES TAMBIÉN LLORAMOS




Dibujo "El Hombre en Pena" de Ian Welden.
Copenhague 2005.



Hoy aprendí
que cuando las mujeres lloran
lo hacen en silencio
ocultan sus lágrimas
en pañuelitos blancos
junto a otras mujeres en pena.
Cuando lo hombres lloramos
lo hacemos solos
y desencadenamos violentos diluvios
de agua salada
y alaridos de bestias salvajes
perdidas en la maraña de las noches.
Y sin embargo ese llanto de las mujeres
con sus cochecitos azules
y bebés sollozando
cambian al mundo con mayor fuerza
que nuestros gritos
nuestros golpes
nuestros volcanes en erupción.
Aquí en mi trabajo cotidiano
lloro en el baño
encerrado y bajo llave
como las mujeres
en silencio
para que otros hombres no se enteren.
Por favor
no le cuentes ésto a nadie. 
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domingo, 20 de enero de 2013

LA PETICIÓN

Fotografía "Sidsel y Julia" de Ian Welden ©

Trátame bien
trátame con bondad
con cuidado
y consideración.
Háblame suavemente
como si yo fuera
el guardián de tus secretos.
Mírame delicadamente
como si fuera un venado
lamiendo a un trébol.
Vivamos en la calma
de una tarde de verano
donde criaturas aladas
susurran en los árboles.
y lagunas.
Cuando en desamparo y soledad
sujeta mi cara y dime
                                     Todo estará bien
                                     Estoy aquí para ayudarte
                                     Todos estamos aquí
                                     para consolarnos.
Seamos inocentes y simples
como el lobo de mar
y sabios pero humildes
como el pastor de ovejas
para que cuando nos encontremos
podamos sonreír y mirarnos a los ojos
sin tener miedo de lo que vemos.

Autor: Ian Welden
De mi 
.

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sábado, 19 de enero de 2013

EL UNIVERSO EN MI BOLSILLO




                                      

Tengo un universo
en mi bolsillo agujereado.
Por donde voy
derramo estrellas.
Mis zapatos y mi camisa
se empapan de lunas.
Mis hija vuelan sonriendo
bajo el arco iris.
Mi amada canta
y me tiende sus manos.
Las casas multicolores
sueñan en la noche celeste.
Los brazos de los hombres
construyen una causa común.
Las bocas de las mujeres
revelan secretos históricos.
Los planetas guardan silencio.
Las galaxias duermen.
Tengo un universo
en mi bolsillo agujereado.

Fotografía y diseño gráfico de Ian Welden.
Copenhague, barrio de Valby 1995.

viernes, 18 de enero de 2013

DESTRUCCIONES Y SOLEDADES

Montaje fotográfico de Ian Welden  2002 ©

"Lo maravilloso de la guerra es que cada jefe de asesinos hace bendecir sus banderas e invocar solemnemente a Dios antes de lanzarse a exterminar a su prójimo." (Voltaire) 

"Detenido allí en medio de tanta balacera
me di cuenta de que el sargento
estaba más interesado en violar a mi hijo
que en ganar la batalla"
Comentario de un campesino cambodiano.
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Aquí están matando a seres.
niños rosados 
niñas celestes
que ayer dibujaban
el radio del planeta
sonriendo.
Viejos tan cansados
sus bastones quemados
y viejas ingeniosas
haciendo sopas
de arena y piedras.
Aquí están matando a seres.
¿Quiénes volverán
a sus moradas cariñosas?
¿Dónde quedó
el alma cálida de María?
¿Quién existe
y quién ya no existe?
¿Dónde está Juan
y su naciente ilusión
por Rosita?
Y ¿dónde se encuentra 
el ser de los ojos
todopoderosos?
Niños rosados
teñidos de rojo
por las inútiles banderas
que nublan la razón.
Niñas celestes
navegando boca abajo
por el bárbaro Río de la Impunidad.
Bastones quemados
sopas de piedra.



Publicado por ISLA NEGRA CASA DE POESÍA Y LITERATURAS
http://www.ildialogo.org/poesia/IslaNegra185.pdf
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miércoles, 16 de enero de 2013

EL NOBLE OFICIO DEL EXILIO


Fotografía de Ian Welden, barrio de Valby, Copenhague ©



En Dinamarca, los hombres, mujeres, niños y ancianos que llegan al país solicitando asilo político debido a persecución en sus países de orígen, son sometidos a una cruel y cínica incredulidad acerca de sus verdaderos motivos por las autoridades y algunos sectores de la población danesa.
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¿Qué clase de persona es usted
capaz de creer ciegamente
que abandoné a mis amadas cordilleras
pintadas de oro en las locas lunas de verano,
mi profundo y amistoso hogar
inundado de sol, colores y voces,
mis dulces huellas olvidadas
en el jardín de juegos de mi escuelita,
mi cálida y silenciosa madre
con su perfume a pan recién horneado
y flores frescas aún cubiertas de rocío,
los secretos placeres de mi amante,
las gloriosas risas de mis amigos,
los excitantes y afrodisíacos vapores
de mis alimentos y condimentos,
la conmovedora simplicidad
de llorar en mi propio idioma,
la reconfortante promiscuidad
y sana curiosidad de mis vecinos,
por un humilde cheque
de cien dólares al mes,
una fría, húmeda y solitaria habitación
en un olvidado y derrumbado getto
del sector de los narcómanos
ladrones y traficantes de droga
de una sombría Copenhague?



Publicado por REVISTA CULTURAL ARGENPRESS, Argentina.
http://cultural.argenpress.info/2011/01/el-noble-oficio-del-exilio.html

Publicado por Edith Lomovasky para ARCHIVO MEMORIA Y MIGRACIÓN
http://memoriaymigracion.blogspot.dk/2011_02_01_archive.html

martes, 15 de enero de 2013

DOÑA MISERIA



Fotografía de Ian Welden, Estación de Ferrocarriles, Copenhague, noviembre 2010 ©



Todo lo que se come sin necesidad, se roba al estómago de los pobres.
GANDHI, Mohandas  

Entiendo de miserias
arrastrándose por las calles de la metrópolis
como águilas heridas.
Entiendo de miserias
horadando profundas en el corazón
destruyendo la raíz de la esperanza.
Te vi y te reconocí
vieja amiga de las palomas famélicas
alimentando tu eterna soledad
a orillas de la estación de ferrocarriles.
Noble anciana de los crepúsculos helados
vagando imprudente
por los peligrosos escaños de la limosna.
Hay cierta sabiduría
en tus andamios sobrecogedores
la insólita experiencia de la nieve
cayendo sobre tu cabellera silenciosa.
Entiendo de miserias
pintadas en los muros de las iglesias
usurpando la tierna imagen de los rostros
anidando y confabulando
en los frágiles laberintos del alma.


Publicado originalmente el 2 de noviembre de 2010
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lunes, 14 de enero de 2013

CANCIÓN DE CUNA



Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al señor para poder ser el guardián de tu alma.
Gabriel García Márquez

Duérmete mi niña
que salió la luna
y por los tejados
juega con la lluvia.

Duérmete mi vida

que se fue el sol
por la cerra grande
y sueña con amor.

En el bosque duermen

ya los pajaritos
porque tienen sueño
como los niñitos.

En la mar inmensa

son los marineros
los que siempre duermen
vigilando el cielo.

Las estrellas viejas

duermen con pasión
y las pequeñitas
juegan con candor.

En el campo duermen

ya los campesinos
bajo un techo roto
sueñan con el frío.

En las gran mansiones

duermen los señores
han comido mucho
y tienen tiritones.

Y los dictadores

duermen sin piedad
tienen pesadillas
de nunca acabar.

Tuto mi guagüita

no me hagas rabiar
que ya estoy cansado
de tanto esperar.

Por la calle oscura

andan los chiquitos
los zapatos rotos
y sueño en los ojitos.

Por las alamedas

de la gran ciudad
los trabajadores
quieren descansar.

Que la noche es corta

que la noche es larga
unos con paciencia
otros tienen rabia.

Tuto tuto niña
tuto tuto amor
duérmete pedazo
de mi corazón.

Arte visual Helene y Sidsel - de Ían Welden



» Antoine de Saint-Exupery  (1900-1944) Escritor francés

Abrir comillasEl mejor olor, el del pan; el mejor sabor, el de la sal; el mejor amor, el de los niños.Cerrar comillas