Fotografía probablemente tomada por Lina Robeson Gajardo, mi madre. Con Con, Chile 1952
Ahí está
en el frutero de mi mesa
entre las manzanas y naranjas
la carta de mi hermano
anunciando la muerte
de mi padre.
Y en este domingo de silencios
("Musgosa, verde y húmeda tumba
en Alabama")
como dice la carta,
recorro mi casa tan solitaria
en Copenhague
lanzando golpes al aire
preparándome
para recibir al lunes
de una sola bofetada
en sus hocicos.
Mi padre
habrá librado ya
su última batalla
-ya de antemano perdida-
con los gusanos.
Y yo, tan repleto de amor
y congoja
estaré enfrentándome
con otro tipo de gusanos:
empleaditos, oficialillos,
...el cónsul de Chile.
Los mismos que llevaron a mi padre
a su tumba.
.
.
Qué duro, Ian...
ResponderBorrarMenudo trasfondo tiene este poema, no sólo por la muerte de un padre.
Besos
Triste es sentir esto
ResponderBorrarterrible por decir lo menos
te entiendo muy bien eso de andar como loco
tratando de cruzar fronteras...mira que se que es ese dilema
...pero el lazo indisoluble del amor paterno
ese nunca debe ser transado en los pasiollos de las burocracias...
mi abrazo sincero!
Muy duro y emotivo este poema Iam.
ResponderBorrarEse corazón partido tratas de equilibrarlo y a veces cuesta mucho...Pero,eres fuerte y además tu padre desde allá te echara un cable de fortaleza,estoy segura...Habla de vez en cuando con él,porque está cerca de ti.
Mi felicitación y mi abrazo grande,amigo.
M.Jesús