Te das de amar
una suave madrugada.
Yo amo
tú amas
nosotros amamos
te dices estática
sorprendida.
Y el planeta gira
y el sol brilla
y todo está en su lugar.
De El Náufrago: Siete poemas de ausencias
Marzo 2009
Poema y arte gráfico de Ían Welden
lunes, 27 de febrero de 2012
Del verbo amar
Te das de amar
una suave madrugada.
Yo amo
tú amas
nosotros amamos
te dices estática
sorprendida.
Y el planeta gira
y el sol brilla
y todo está en su lugar.
De El Náufrago: Siete poemas de ausencias
Marzo 2009
Poema y arte gráfico de Ían Welden
domingo, 19 de febrero de 2012
ENCAJES
antes de abandonarme probemos
el noble juego de encajar.
Es una vieja costumbre
que me enseñó mi abuelo
antes de morirse sin querer.
Por favor seamos poco prosaicos
y juguemos.
Yo encajo
tú eres encajada
él se muere de envidia
nosotros encajamos
vosotros sois voyeristas
ellos se retiran celosos
y por fin nos dejan tranquilos
para que tú y yo
quedemos encajados para siempre
gritando aleluya aleluya
¡viva nuestro encaje!
Collage de Ian Welden, 1998.
Fotografía de la cabecera de Ian Welden, 2002.
miércoles, 15 de febrero de 2012
DE ALMAS, GACELAS Y OTRAS CIRCUNSTANCIAS
lee sus arcaicas cartas de amor
a la sombra de la Cordillera de los Andes.
En otoño
una hoja de magnolio
viaja a través del tiempo
hasta posarse en paz
sobre mi cabeza.
Un grillo despechado
interpreta a Vivaldi
bajo la tenue luz
de la Vía Láctea.
Mi sauce llorón
me llora de alegría
porque planté a su lado
una semilla de naranja.
Almita huérfana
busca almas adoptivas.
Mi pequeña hija me dice
"los animales mueren
cuando viven solos,
ten cuidado papá".
La anciana indigente
agotada y temerosa
siente un súbito amor
por Osama Bin Laden
al atravesar el World Trade Center.
Una interminable caravana
de beduinos borrachos
atraviesa el desierto del Sahara
perseguidos por un ejército de mariposas.
Un cisne exiliado
canta "si vas para Chile"
en la Plaza Copenhague
mientras que la reina de Dinamarca
baila cuecas y tangos.
La gacela llora cuando va a morir.
Collage "El Universo de Noche" de Helene Welden, 7 años de edad.
domingo, 12 de febrero de 2012
ADIÓS
no hay polución
ni un solo átomo de polvo
corriendo a través
de tu blanca alma.
Estás aún en pie
sonriendo
más transparente
que los Saltos del Laja.
Llorando
más profundamente
que las minas de carbón
de Lota.
Venadita
mariposa
amante alada
Viento.
Una búsqueda de amor
muriendo en el camino.
Un pretender
en la nieve del invierno.
Fotogafías de Ian Welden. Copenhague, 2005.
sábado, 11 de febrero de 2012
LA MUERTE Y LOS POETAS
 LA MUERTE Y LOS POETAS En memoria del poeta chileno Ramiro Deladanza Cuando muere un poeta en enero se abren los diques del planeta, los huiros del Océano Pacífico se ocultan en las madrigueras, y los niños lloran y lloran sin saber por qué. Cuando muere un poeta en febrero la pobreza se hace más vigente, los zapatos del minero ocultan sus agujeros milenarios y los caballos inquietos relinchan sus congojas en las iglesias. Cuando muere un poeta en marzo los estudiantes lloran y es difícil distinguir si sus lágrimas son de cristal o producto de los gases lacrimógenos. Cuando muere un poeta en abril crujen las placas tectónicas y los planetas rugen de tanto dolor. Cuando muere un poeta en mayo las banderas y los estandartes rojos dibujan consignas de amor en las silenciosas Grandes Alamedas. Cuando muere un poeta en junio Santiago de Chile se viste de blanco, los chincoles se niegan a hacer nidos y las palomas emigran hacia Venus. En los silenciosos meses de julio y agosto los poetas van muriendo de frío y al llegar trotando septiembre un poeta desconocido muere de tristeza en los brazos de la Cordillera de los Andes. Dibujo de Ian Welden. Copenhague 1999.
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