LA FIESTA

Amanecimos con las flores
ácidas en la boca
después de la fiesta.
Los guantes de box
como siempre desordenados
las fotografías polaroid
tiradas sobre la alfombra.
Por la ventana
entraba una leve reminiscencia
de la infancia con la luz
pero al despertar
supe de inmediato
que ya éramos adultos.

Del Poemario EXILIARIO
Copenhague-1975

Arte gráfico de Ían Welden 

CONVERSACIÓN

Mamá,
por qué los pájaros en la noche gritan tan feo?
Porque ellos saben algo sobre ti.
Mamá,
y por qué la policía golpea a los estudiantes?
Porque ellos se han portado mal.
Mamá,
Y por qué mi papá nunca está en casa?
porque él es hombre.
Mamá,
y por qué lloras tanto en la noche?
Porque soy mujer.
Mamá,
y por qué debo ir al colegio?
Para que aprendas.
Mamá,
aprender qué?
Aprender a ser adulto.
Mamá,
y por qué los adultos
se toman la cabeza con ambas manos?
Para no despeinarse.
Mamá,
y por qué hay tanta gente pobre?
Porque son flojos.
Mamá,
y por qué sale el sol?
Para descubrir tus maldades.
Mamá,
y por qué nuestra casa es tan grande?
Porque somos gente bien.
Mamá,
y por qué somos gente bien?
Porque Dios así lo quiso.
Y tú, por qué haces tantas preguntas?
Mamá,
para comprobar que me engañas.

Fotografía y diseño de Ian Welden.
De mi poemario inédito EXILIARIO, Copenhague 1974.

OTELO EN EL EXILIO

La envidia, los celos, la ambición, todo tipo de avidez, son pasiones: el amor es una acción, la práctica de un poder humano, que sólo puede realizarse en la libertad y jamás como resultado de una compulsión.

Erich Fromm



Entiéndeme, camarada,

yo me la imagino allá abajo

donde yo no puedo ir

recién bañada y perfumadita

con su vestido escandaloso

su lunar y sus ojos

y todo eso

paseándose coqueta

cual reina del baile

espiándose de reojo

en las vitrinas

vociferando sus deseos

de reir y volar

mientras los hombres urgentes 

los machacones intransigentes

los lachos caprichosos

los ángeles y los mismos diablos

caen de rodillas a sus pies

y sus piernas desnudas

cargadas de frutas afrodisíacas

prohibidas por la ley

y las buenas costumbres aquellas

dejan de existir

para ella

por ella

allá

abajo

donde

yo

nunca

más

puedo

ir.

Fotografía y diseño de Ian Welden.

De mi poemario COSAS DE HOMBRES.
http://revistaliterariaazularte.blogspot.com/2009/05/ian-weldenpoemario-cosas-de-hombres.html

CHILE 9.11

La Sagrada Familia. Ian Welden 1996


"Sueño con el día en que el bien derrotado vencerá al mal triunfante."(Martin Luther King)

Hasta que al fin
entre las nubes de escombros
y las huellas de botas ardiendo en nuestras espaldas
la vasija de barro
se ha quebrado.
Y si pensamos
en los días en que fue crucificada
no podemos evitar
que la gran lágrima colectiva
largo tiempo retenida
se nos caiga de las manos
para reunirse con esos trozos de greda
que ahora agonizan entre las nubes de polvo
de nuestra frágil construcción.
Pero entre tanto papel maculado
tanto libro quemado
y tanto hueso retorcido
sigue viviendo el espíritu
de nuestra vasija de barro
y en las noches de clandestinidad
confabulamos con ira sagrada
masticando el charqui de nuestra angustia.
Y a través de cartas secretas
y relámpagos murales
vamos cual arañas
requetejiendo la tela de nuestros contactos,
juntando las piezas vitales
de lo que será en un día cercano.
Una nueva vasija
esta vez sólida e indestructible,
será una vasija de cobre primaveral.

Ian Welden

San Baudilio del Llobregat

Barcelona 1974.

CÍRCULOS

Para la mayoría de la gente, el problema del amor consiste fundamentalmente en ser amado, y no en amar, no en la propia capacidad de amar.

Erich Fromm.

(De su libro "El Arte de Amar")

Recuerdo que al llegar

te encontré esperando.
Traía un buque de colores
entre mis manos
y te acercaste a mí por eso.
Las otras noches las compartimos
sin creer realmente que ante nosotros
se inventaba un mar eterno
un mar vivo y multicolor.
Creo que hemos navegado por el azul
por el verde y el coral.
"¿Y este negro de hoy?"
me pregunto inclinado sobre la borda
"qué largo se ha hecho".
Desde el otro extremo de la nave me gritas
"El timón se ha roto
navegamos en círculos".

Arte visual, Ian Welden. Copenhague 2000.

ÁLBUM ZOOLÓGICO

 AMORES

¡Ah! Esto de los amores

que se construyen con vientos

o arenales

y se destruyen

y se vuelven a construir

minuciosamente
hormigueros potentes

besando a la luna llena
como si ella fuera
la madre constitucional
de todo placer a escondidas.

Paseo por aquí

sabiendo cosas

secretos

quejidos de placer

aullidos de dolor

derrumbes

desamores

traiciones y fidelidades

que viven y mueren

y resucitan

para navegar o volar

por sábanas y colchones

bautismos y funerales

lechos tibios y ya cansados

o fríos y para siempre abandonados.

¡Ah, los amores!

Que salen de sus madrigueras

cual vírgenes en celo

o tostados lachos calentones

exigiendo enloquecidos

sus territorios sexuales

y sus prerrogativas sensuales clasic. 



Fotografía tomada por mi en el distrito El Arrayán, Santiago de Chile, 1970.
Autor: Ian Welden
De mi Poemario COSAS DE HOMBRES.http://revistaliterariaazularte.blogspot.com/2009/05/ian-weldenpoemario-cosas-de-hombres.html

EL PAJAR EN LA AGUJA

Siempre se me ocurre buscarte
cuando no estás.
Y ocurre que no te encuentro
porque entre tanto delirio
te resulta fácil ocultarte
cual reina de la colmena
en los dulces recovecos
de la miel ajena.
Cuando no estás
no me siento como un hombre
soy más bien como un animal
que merodea por la noche
siguiendo por instinto el rastro
que debería guiarme a tu casa.
Cuando no te encuentro
se desbaratan las cosas
y caen confundidas desde el cielo
disfrazándote de ingenua aguja
sujetando entre tus manos poderosas
el gigantesco pajar de la distancia.

Fotografía y diseño de Ian Welden.

De mi "Poemario de amor, ausencias y distancias".
Publicado por REVISTA PÁGINA 1, José Pivin, Haifa.
http://pagina1-josepivin.blogspot.com/2011/12/pequeno-poemario-de-amor-ausencias-y.html

EL PASEO.

Saco a pasear mi alma
por el vecindario de mi vida
esta tarde dorada.

La llevo sin correas ni látigos
libre como la juventud
que revolotea a mi alrededor.

Corre, salta y canta
y vuelve siempre fiel a mi corazón
que aún tamborea de felicidad.

Me trae una rama de olivo
en su hocico poderoso
y de pronto ha dejado de llover.