miércoles, 10 de noviembre de 2010

TÚ EN EL ESPEJO


Dibujo de Maritza Álvarez.
Villa Alemana, Chile 2009.
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Me complace verte así
tan transparente
fruta por saborear
alma cristalina
piel del crepúsculo.
Doy mi alma por tocarte
frente a tu espejo
y despojarte de tu toalla rosada
para que se desate la tormenta
la embrujadora danza de los genitales
hasta que el ingenioso invento
del orgasmo omnipotente
nos pongo a cada cual en su sitio.
Tú frente al espejo nuevamente
sonriéndome lejana
y yo queriendo morirme
una vez más
como un viejo lobo estepario.
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Hoy me retiro por un tiempo indefinido. Viajaré en busca de mis huellas perdidas y aún no sé cuando regresaré. Pero sí regresaré, es una promesa.
Mientras tanto, sigan caminando por el maravilloso y amplio camino de la creación, del calor humano, de la solidariad y del amor.
Volveré con nuevos milagros para compartirlos con ustedes.
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BESOS, ABRAZOS Y MIS DESEOS DE QUE TOD@S USTEDES Y VUESTROS SERES AMADOS SIGAN VIVIENDO EN ARMONÍA CON NUESTRO MARAVILLOSO UNIVERSO.
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Ian.
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Les dejo aquí mi canción Santiago para que no se olviden de mi.

martes, 9 de noviembre de 2010

DE TECHOS Y RAÍCES


Arte visual de Helene Welden.
Copenhague 2000.
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Cómo quisiera
tener un techo,
suavecito.
Y un jardín
donde jamás se aproximen
las violentas locomotoras.
Y una mujer.
Una mujer que se parezca
al techo suave
y al jardín florecido.
Yo los cuidaría,
te lo prometo.
Cómo quisiera
tener raíces,
raíces húmedas y profundas
y pequeñas ardillas
mordiqueándolas
y bebiendo de sus savias.
Cómo quisiera
tener huemules,
cóndores y copihues.
Yo lo cuidaría todo,
te lo juro.

JUGANDO A LAS ESCONDIDAS


Arte Visual "La Metamorfósis".
Ian Welden, Copenhague 2005.
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Con el pretexto de jugar a las escondidas
nos podemos tocar, impunes.
Trece años de edad
no es lo peor que tenemos.
Te descubro oculta entre los pinos
te atrapo finalmente
te siento temblar contra mi pecho
cual coqueta gacelita en celo.
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¿Tan jóvenes fuimos?
te pregunto pensativo
mientras tejes
y yo reviso el álbum de nuestra vida.
Sonríes cautelosa
vieja gacela astuta.
¿Vamos a la cama?
me preguntas
con esa mirada tan tuya.
Mañana vienen los nietos,
te repondo.
Además me duele la cabeza.

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sábado, 6 de noviembre de 2010

INRI




Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen
Lucas 23.34.
Primera frase de Jesus de Nazaret en la cruz. 



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Un madero en cruz
un alma noble
desprendiéndose
de la vida
momentáneamente
a la tres de la tarde.
El triste Huerto de los Olivos
llora en silencio.
Pobre Judas
colgando de un árbol muerto.
Doce pescadores amedrentados
no portan la cruz.
El gallo canta tres veces
Pedro se hinca humillado
María cierra los ojos
y un rayo parte su corazón
para siempre.
No temas
dice el dulce archángelus
sonriendo en la tumba vacía.
El solitario profeta de los desiertos
tenía razón.
Luego sucedieron cosas misteriosas,
señales de neón en el cielo
hijos contra padres
padres contra hijos
guerras obscenas
El hombre soberbio
hurgueteó en el enjambre de los átomos
y se quemó las manos.
El ser humano ingenioso
caminó por la Luna.
Agonizó el comunismo
con sus medallas totalitarias
sus millones de seres en las sombras
y Marx se sacudió de amargura
en su féretro londinense.
Arremetió poderoso
el capitalismo descarnando
con sus violentos ímpetus imperiales
y su sermón de eterna injusticia.
Sabra y Shatila.
Salvador Allende.
Nine Eleven.
Afganistán.
Por la angustiada metrópolis
camina nuevamente
el hombre del madero
con su mirada decisa.
Blue jeans
Seven Eleven
McDonalds
El don de amar persiste,
candela en el viento.
Caen milagros de sus bolsillos
pero nosotros ya no los recogemos.


Dibujo de Ian Welden, "La Ira del Hombre Manso".
Ian Welden, Copenhague 2005.
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jueves, 4 de noviembre de 2010

LA PEQUEÑA ESFERA TRAICIONADA


"El Dorado sendero del Retorno"
Fotografía de Ian Welden.
Hvidøvre, Copenhague, noviembre 2010.
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Escombros cósmicos
caen sobre mi espalda.
No hay compasión,
me han dejado aquí asfixiándome.
Los vecinos más cercanos
están a un millón de años luz,
no hay oxígeno ni agua ni semillas.
Pretender no es una solución viable,
me he pasado la vida entera
creyendo en pretensiones.
Voy a atorarme en ésta siniestra polución,
ésta es la realidad,
no es una épica, no es un film.
Pequeña esfera
dulce y tierna hija del universo
los generales de la derrota
se ríen de nosotros en sus bunkers.
Estoy flotando aquí
dolido por tu lenta muerte
encallado más allá de las estrellas.
Perdiste tu control
en el cinturón de los asteroides,
tu visibilidad estaba limitada
por toneladas de basura atómica.
Organizaron un motín
y fui exiliado a este vacío,
aquí nada hay, ni flores ni árboles.
No tienes idea
no te imaginas la magnitud de esa acción.
Me quitaron la fuente de mi existencia
y estoy entonces solo, sin redención,
sin mi sol, mi aire, mi alimento.
Pequeña esfera
dulce y tierna ilusión de primaveras
no sé cómo ni donde nos equivocamos.
Tal vez el camino del retorno
exista en las pequeñas almas
que aún no han sido contaminadas
por los cuatro jinetes del apocalípsis.