De las raíces más profundas de Chile
brotó un hermoso Pablo una noche de tormenta
con la palabra precisa en su corazón celeste
dispersando hospitales azules por el planeta.
Se instaló en la más alta cumbre del universo
haciendo invitaciones siderales
domando al soberbio verbo castellano
como si fuera una bella y chúcara yegua blanca.
Pablo de los destierros infinitos
rondando por los secretos cordilleranos
desmembrando cebollas de cristal
bebiendo el vino oscuro de la persecución.
Pablo capitán de amores secretos
dejando sus huellas transparentes en la nieve
soñando sueños de barcas y caracolas
en sus solitarias noches consulares.
Se lo llevó el sangriento sismo dictatorial
un silencioso día de septiembre
dejándonos huérfanos y descubiertos
con una amarga ausencia en nuestro pan.
Su canto grandioso de charangos tricolores
se escucha poderoso y multilingüe
en las diáfanas latitudes de la Vía Láctea
vestido de una gloriosa manta de arriero.
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Tomado de Cien de los mil poemas a Neruda "Neruda no ha muerto".
Imagen: Arte gráfico de Ian Welden "El pueblo de mi infancia".-2010
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