lunes, 30 de abril de 2012

LA CASONA DE MI MARIPOSA





Tanto capullo tibio
ha quedado abandonado
en la vieja casona
desde que mi mariposa voló.
Tanto silencio muy callado
dormita en los rincones heridos.
Las ventanas lloran
las escalas se enredan
los goznes gimen
la chimenea se estremece de frío.
Afuera en el triste jardín
las flores se niegan a perfumar
los árboles murmuran cansados
canciones de nidos vacíos
mientras que yo espero y espero
vestido con mis mejores telas de arañas
el regreso de mi amada mariposita

Fotografía de Ian Welden.

sábado, 28 de abril de 2012

LA NANA






                                                      Dibujo/collage de Ian Welden. 2000.


"Iancito, no mires para atrás, no vale la pena."
En memoria tuya, María Soto Luna, donde quiera que estés.

De las húmedas entrañas del sur de Chile brotó la Nana
suave y silenciosa y sumisa entregó su vida a los patrones.
Levitaba por la gran casona barriendo, siempre barriendo
y una triste noche de invierno simplemente murió... sin querer.
En su lápida en el Cementerio General se lee:
"No mires para atrás, no vale la pena".
Ella era de hueso
por razones de idiosincracia política.
Y a puro y simple ñeque y corazón
acarreó al niño ajeno en brazos
hasta que se hizo hombre.
Y luego murió desolada
en alguna tumba perdida por ahí.

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lunes, 23 de abril de 2012

EL OFICIO DE VIVIR



     Ian Welden, San Baudilio del Llobregat, Barcelona 1994.

"El hombre - de todas las edades y culturas - enfrenta la solución de un problema que es siempre el mismo: el problema de cómo superar la separatidad, cómo lograr la unión, cómo trascender la propia vida individual y encontrar compensación".
Erich Fromm, El Arte de Amar.

Una madrugada súbita
violenta y poderosa
me despertó con una sonrisa displicente
este día inservible
en el que por obligación
debo vivir una vez más.
Y vivo entonces
no teniendo otra alternativa,
por las solitarias líneas férreas
vagabundo inútil
alma en pena
perro apedreado
cristo crucificado y sediento.
Vivir es una pérdida de tiempo.
Debería utilizar mis preciadas horas
cuidando un rebaño de ovejas
en las praderas de Venus.
Bailar jubiloso rock & roll
en el arcoiris de la luna.
Cantar romances
en las puertas del paraíso.
Domar fieras sonrientes
ahí donde el universo comienza.
Sin embargo sigo mi ruta cotidiana
mi obligada bitácora de la existencia
y cada segundo es una broma
y cada broma una triste realidad.


martes, 17 de abril de 2012

DE INDIGENTES E INSURRECCIONES




En verano la luna rueda en su vientre
y su hambre se hace nostalgia.
Los semáforos tricolores
en las desordenadas esquinas
se reflejan en sus ojos
y la sirena de una ambulancia solitaria
le hace acordarse
de la sombra de su madre.
Pero como nunca le han gustado
las gélidas y grises tumbas
ni los austeros cementerios
da un paso errante
y se extravía entre las multitudes
de la vieja ciudad trastornada.
Dios existe se dice sonriendo
y estira su mano herida
por las discordias de la vida
para recibir la primera chaucha del día.
Al llegar la noche hay cambio de guardia
y el sol le entrega las llaves
a la violenta autoridad de la oscuridad
quien instruye a las tropas del país
en el arte de destruir castillos de arena
e instaurar violentas dictaduras
que prohíbe almas como la suya.
Su tarrito de aluminio
y las exiguas monedas
con la efigie del dictador de turno
resiste con un poderoso tintineo
y se le suman bellos espíritus
cada cual con sus familias al anca
tarareando el himno de protesta
de todos los indigentes del mundo.


Fotografía de Ian Welden.

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lunes, 16 de abril de 2012

LA VIDA SIMPLEMENTE




Las rosas son bellas
Esta madrugada gloriosa y celeste
pienso en mis amadas cordilleras
pintadas de oro por una loca luna de verano.
Mi profundo y amistoso hogar
lleno de sol, colores y voces.
Mis dulces huellas eternas
en el jardín de juegos de mi infancia.
Mi madre cálida y sonriente
con su aroma a pan recién horneado
y sus frescas flores en la mesa de la cocina.
Los secretos y placeres de mi amante,
las sinceras risas de mis amigos,
el excitante vapor de mi comida y mis condimentos,
y la emocionante simplicidad de llorar y reir
en mi propio, viejo y noble idioma castellano.
La conmovedora y alegre promiscuidad de mis vecinos
entrando y saliendo de mi casa en las tardes somnolientas.
La audacia de los niños en sus columpios multicolores.
Los paseos de los viejos tomados de la mano
bajo un arcoíris silencioso.
Las almas de mis muertos bailando en el infinito universo.
La densa bruma que se disipa para siempre de mis ojos.


Dibujo al pastel de Melba Reyes Altamirano, Managua, Nicaragua.


miércoles, 4 de abril de 2012

AMOR DE PORCELANA





"Si nada nos salva de la muerte
al menos que el amor nos salve de la vida".
Pablo Neruda.


Con la ceguera mortal de Río Mapocho
cuando va de paso por el Cajón del Arrayán
nos entregamos la promesa de complicidad total.
Como quien deposita una flor blanca
en el altar del Dios de la Verdad
ante todo seríamos amigos
porque la ventana absolutamente abierta
de la noble amistad
evitaría que nos devoráramos
ante nuestra propias narices.
Todo lo demás se daría por añadidura.

Pasaron los días del temor a tocarnos.
Encontramos el paraíso
en el laberinto de nuestros cuerpos.
Nos contamos los secretos más recónditos
de nuestras libidinosas naturalezas
y hoy nos enfrentamos el uno ante el otro
desnudos a no poder más
escudriñándonos nuestras almas
con recelo de gendarmes.

Pequeñas manitos, almas queridas, fotos familiares
de días felices y otros fantasmas
se precipitan sobre nuestras conciencias.
El Gran Dedo Índice combate a muerte
nuestra osadía sin precedentes
de abandonarlo todo por una pasión de porcelana.
La incógnita total del nuevo país blanco
cristaliza en la boca tu aliento.
En torno al amar o al no amar
giran nuestros dolorosos remolinos
y sobre nuestra piel revolotean los años.

Pero considerando todo lo aquí expuesto
y estando dispuestos a pesar de todo
a comprobar nuestra teoría del Viejo Mundo
¿de qué otra materia sino del verbo amar
se construye la idiosincracia de este edificio?




Composicion gráfica de Ian Welden. Copenhague 2012.
Poema escrito en Santiago de Chile en el año 1980.

martes, 3 de abril de 2012

EL HOMBRE EN LA LUNA






Como un triste sonido en el cielo
como una frágil mariposa
estabas destinada
a desaparecer
de mi vida.
Como un incendio
en el tejado
como un billón
de estrellas fugáces
tienes el poder
de hacerme perder.
Como el hombre
en la luna
como un frío
y solitario atardecer
aprenderé
a vivir sin ti.
.
Montaje fotográfico de Ian Welden, Copenhague 2005. 

Escuchar mi canción El Hombre en la Luna: http://www.goear.com/listen/e383af9/the-man-on-the-moon-ian-welden

domingo, 1 de abril de 2012

DARDOS


Arte visual de Ian Welden



Pon atención
a estas simples palabras
que brotan desde mi alma
esta madrugada sin ti.
Son palabras de amor
sin raciocinio ni gramática.
Te llevo entre mis manos
como a un cántaro de greda
que le sonríe al sol.
Tan delicada
es la presencia de tu desnudez
en este momento mío.
Te llevo entre mis labios
como a una hojita de alhelí
así de profundo es tu aroma
que me llega avasallador
desde tus senderos crepusculares.
Te escribo indisciplinado
con la esperanza abierta
sin orgullos ni pretenciones.
Pon atención mujer misteriosa
y recibe en tu corazón
estos dardos untados en ternura.