VOLVIENDO A LAS RAÍCES, EL CAFÉ CIRÉ

Ocurren tantos milagros en el Universo, que no había tenido tiempo de visitar mi querido Café Ciré en la Calle Larga de Valby. Tampoco había visto a mi amigo Niels. Me encaminé esta madrugada por La Calle Larga en dirección al Café. 

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La Calle Larga de Valby había cambiado un poco. Las hojas de los árboles lucían doradas. Los paseantes no vestían camisetas, shorts y sandalias como de ostumbre, sino parcas y chaquetas. Las mujeres vikingas cubrían sus cabelleras con velos musulmanes. Y las musulmanas no se cubrían sus cabelleras negras. Es el otoño en Escandinavia. El verano 2012  terminó.

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El Café lucía igualito. La gente reía y brindaba. Una nueva orquesta de blues rasgaba el denso humo con una genial interpretación de Mick Jagger, Shes a hard woman to love... El fantasma del viejo almirante chileno inglés Lord Cochrane conversaba con el filósofo alemán Herbert Marcusse. 

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Ante el escenario bailaban James Dean y Edith Piaf cheeck to cheeck y en un rincón oscuro otro filósofo, el sabio danés llamado Kirkegaard, lloraba en silencio. Mi amigo Niels estaba en una de las mesas y se levantó con su jarrito cervecero.

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-¡Bienvenido el hijo pródigo!-. Gran aplauso y silbidos de la concurrencia mientras yo intentaba esconderme detrás de mi recién adquirido half & half grande.

"¿Algo nuevo por aquí?"

"Lo de siempre, viejito. Milagros ad libitum todas las noches. Y la crisis en Europa, se terminaron las Olimpíadas, lo de siempre viejito, lo de siempre. ¡Ah! y el mundo está a dos pasos de una depresión total".

"¡Qué veranazo, no?" agregué yo por decir algo.

Piérre, el garzón francés vino a saludarme "¿Sa va? ¿Monsieur Ián?"

"Sa va, Piérre, como andá le negocié?"

"Ah, tres bien monsieur, tres bién" contestó Piérre sobándose las manos.

Un silencio sepulcral descendió sobre el Café. En la entrada estaba el Ché Guevara, con su uniforme ensangrentado, su boina polvorienta y su cabello ya blanco como su barba intensa. Un teléfono celular en su mano izquierda y un fusil oxidado en la derecha.

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El Ché hizo un rápido reconocimiento del lugar y se dirigió al mesón, cual guerrillero a la defensiva. Pidió una Estrella y se fue a sentar a un rincón solitario.

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Yo no pude perder esa oportunidad y me fui a sentar a su mesa. Él me sonrió "Me acuerdo de vos, pibe. Tú estabas entre las multitudes que me aclamaron en la Plaza de la Revolución en 1959, no?" Yo jamás he estado en la Plaza y por primera vez veía al Ché en persona, si es que se puede decir asi, porque en realidad era un fantasma. Vi y escuché a su compañero Fidel en la Universidad Técnica de Chile en 1972, pero esa es otra historia.

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No me atreví a contradecirlo así que le pregunté sólamente "Cómo va la vida, comandante?".El Ché me miró con sus ojos negrísimos que aún brillaban, se quedó pensando un momento y me respondió "¿La vida? Pensá bien, pibe. Pensá BIEN!".

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Agachó la cabeza y me murmuró mientras movía los ojos hacia uno u otro  rincón del café "Estoy un poco confundido, pibe. Veo que el enemigo ha ido ganando terreno de manera abismante. Dónde quedaron los un, dos, tres Vietnam? ¿Dónde están los Patria o Muerte Venceremos? Fidel está muy enfermo y nadie  entiende a Raúl. ¿Africa? ¿China...? ¿Qué sucede pibe, que está sucediendo?"

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El Che se tosió violentamente. Le presté mi inhalador antiasmático y se calmó. La concurrencia también estaba silenciosa. Algo inexplicable estaba ocurriendo en el Café.

La verdad es que yo, un hombre de izquierda y aún creyendo en una sociedad más justa y socialista, estaba tan confundido como él. Aquí estaba uno de los maestros pidiéndome consejo a mí, un inmigrante chileno pobre e ignorante.

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El Ché se levantó abrumado de la mesa, y antes de desaparecer por la puerta de entrada, se volvió hacia nosotros y gritó "Gloria eterna a los heroes de la revolución mundial!" Lo que a mi me causó un poco de vergüenza ajena. Y desapareció.

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 La conversa y los clics de los brIndis y la música subieron a su volumen

habitual. Me fui a sentar donde mi amigo Niels. "¿Qué hablaste con el Ché Guevara"? me preguntó. "En realidad no mucho" le contesté.

Niels estaba sentado junto al fantasma de Frank Sinatra, quien insistía en

interrumpir a la soberbia orquesta con un desafinado Strangers in the night. Estaba borrachísimo.  Era un tipo muy desagradable y altanero, constaté.

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Por la puerta entraron doce guerrilleros a lo Ché, preguntando por la dirección del Cuartel Moncada y si habíamos visto al comandante.  Frank Sinatra les dijo "I did it MY WAY". Los guerrilleros comentaron entre ellos "Mai HUEY? Pero si eso queda en China, no"?  Y se despidieron desapareciendo alborotados por la puerta de entrada.

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-Me voy a casa- le dije a Niels. Frank Sinatra se puso pesado e insistió en que me quedara, tirándome de la chaqueta y del pelo. Niels también se levantó  de la mesa y nos fuimos caminando por la Calle Larga de Valby. La noche estaba helada, una luna cuarto menguante intentaba iluminar al planeta y por el este se acercaba un carnaval de estrellas.

Ian Welden

5 de octubre 2008.